Anahí TxT
Blog de política, internet y cultura general
Suscribir al RSS Feed"Yo he preferido hablar de cosas imposibles, porque de lo posible se sabe demasiado. (Silvio Rodriguez) ".
Homenaje a Alejandra Pizarnik
La surrealista Alejandra Pizarnik se suicidó un 25 de setiembre de 1972. Una de las poetas más oscuras de la poesía argentina, tal vez la más. La admiración que me provoca tanto su obra como su vida me significan contrarias y diversas sensaciones, pero también nuevos sitios donde descansar mi alma: lugares de luz desconocidos, poemas hechos vida, dolores tremendos e indecibles. No quiero olvidarla aún en las noches iluminadas o en las mañanas más oscuras.
“El arte no es un espejo en el que nos contemplamos,
sino un destino en el que nos realizamos”.
Su nombre a venido a mí de enigmática forma. Solía saber que los nombres no son nada hasta que lo comienzan a ser todo. Así su obra está empapada de asociaciones inversas a las de la poesía clásica. La luz es algo oscuro y la oscuridad muy luminosa para ella. Hoy le escribo, porque ha sido mi hermana de noche en muchas ocasiones. Porque me iluminó con su poesía atrapante. Con sus palabras -tremendas palabras- y un inundado dolor que se me hizo familiar, tal vez cuando dice: “recuerdo mi niñez, cuando yo era una anciana” me puedo leer a mí misma. Por eso fue mi hermana en algunas ocasiones. Les dejo un poema escrito por ella que me gustó mucho. Hoy me visto por ella de ceniza.
LA JAULA
Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.
Yo no sé de sol.
Yo sé de la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.
Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche
y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños
enfermos.
Afuera hay sol.
Yo me visto de ceniza.
Tags: Arte y Cultura, Literatura, Poesía
Para después…
Para después los sueños que no despiertan.
Para después la ciudad imposible y ajena
Para después la rosa seca en un libro,
La canción lenta de la otra madrugada.
Para después el abrigo de una hoguera,
La piel arrugada, la vista resignada.
Para después el llanto sin fuerzas,
El descanso eterno, el amor tibio.
Para después el mural frenando vientos,
El adiós, el cajón, el olvido.
Para después el traje y la costumbre.
Para después el tiempo lento, la melancolía,
La vida tranquila, el pueblo en silencio
Para después el guerrero vencido,
El arte en conceptos, la represión olvidada.
Para después el pacifismo, los extremos,
Los vicios del demócrata, la vergüenza proletaria.
Para después dejaré lo clásico,
El té, el lujo, el descanso, la paz
Para después la canción de cuna, el facón,
El poema dormido y romántico, el corazón latiendo
A control remoto.
Para después la unificación de los contrarios,
El silencio de los débiles, la naturaleza humana,
El descontrol.
Para después los dados del azar, el perdón
Gestando ausencias, la noche fría y despojada.
Para después el farol quemado en la esquina,
El tropiezo, el egoísmo, la entrega a los años.
Para después lo que hoy no,
…y tal vez nunca.
Tags: Escritos con sangre, Poesía, txt
Sería Fantástico
Fragmento de Sería Fantástico, tema cantado por Serrat:
” [...]Sería todo un detalle,
todo un síntoma de urbanidad,
que no perdieran siempre los mismos,
y que heredasen los desheredados [...]“
Tags: Arte y Cultura, Música, Poesía
Belleza extrema
No, estrofa inútil, tú no puedes
Explicar con verdad todo lo que yo vi.
Incluso si tuviese el mundo los ojos míos
Se inclinaría a su paso
Como hice cuando su figura descubrí.En tanta insolencia del arte
Pude soportar demasiada mediocridad.
Ahora digo basta y no perdono
Su ceguera, que jamás hayan visto
Luz tan potente entre la oscuridad.
No creí que hubiese otra belleza
Que fuera ajena a ti o a mí.
Mis ojos son esclavos de su figura
Mi destino no concibe su distancia
De infierno a oasis para un querubín.
¡Oh! ¿Cómo es que no lo ven?
¿Cómo que no disfrutan del éxtasis
Que acompaña el perfume de su piel?
¿Cómo me enemista con mi arte?
Belleza extrema me va a enloquecer.
- Tú me estás hablando de qué?…
-¿tu me estás hablando de qué…
-De la madrugada que nos despierta solos…
-De la rosa seca en tu ojal…
-De la clave morse del mar…
-Del pañuelo que yace en tu falda…
-Del brazo solitario que te busca…
-De la canción que mató al gorrión…
-De la flor anudada en un suspiro…
-¿Tú me estás hablando de qué?…
-De la mañana cobarde que no llega,…
-De la sangre india desparramada…
-De la raíz que no dio fruto…
-Del rezo pidiendo perdón…
-Del manantial que murió en la montaña…
-De aquél adiós perdido tras la luna…
-Del bandoneón olvidado en un tango…
-De la muerte… que te ha llevado…
-De que me has dejado sola y sin ganas.
Tags: Escritos con sangre, Poesía, txt
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